blackicon в The Best of Blackicon ИМЕТЬ И НЕ БЫТЬОригинал взят у blackicon в The Best of Blackicon ИМЕТЬ И НЕ БЫТЬ
blackicon в The Best of Blackicon ИМЕТЬ И НЕ БЫТЬЯ не верю в Победу, как в некий Глобальный Триумф, в Победу с большой буквы, где "современный мир" будет окончательно повержен, застыв, распятый на свастике Инквизиторами Революций. Я не верю в такую Победу. В поверхностном мирке жалких возможностей и десакрализированных понятий такая Победа – логический и исторический абсурд.
Истории необходим некий адекватный баланс величин. Т.е. эта самая Победа, в первую очередь, предполагает Иной Мир, наполненный подлинными ценностями, и существами. И даже в этом Ином Мире необходим моментальный радикальный перелом сознания, той части общества, которая вообще способна что-то делать. Необходимы титанические усилия в самых неожиданных направлениях. Пока в этих направлениях радикальные мальчики-романтики не способны ни действовать, ни мыслить.
Забыть обо всей агитации "а-ля революционная стенгазета".
Никакой бессмысленной работы с народом!
Народ слеп.
Народ мёртв.
Власть берут не для народа.
Только для себя. И против всех.
Запретить юным экстремистам читать определенную литературу, которая способствует созданию у них исторически неадекватных иллюзий. Хватит возбуждаться столетней старухой-Революцией 17 года! Ситуация глобально изменилась.
Даже завораживающе прекрасный, великий и трагический пример Адольфа, не должен становиться теоретической и практической основой Борьбы.
Отбросить ложные мифы. У нас никогда не было великой эпохи. И в перспективе (при нас) не будет.
Стать новой охуевшей элитой. Играть в игру без правил. Меньше поэзии, больше прагматизма. Учиться совершать преступления, не попадаясь. Бесконечные посадки нацболов уже перестают замечать. Вместо того, чтобы сидеть в тюрьмах, практически ни за что. Накопление количества заключенных сейчас лишь дискредитирует их цели. Лучше один грамотно сидящий Герой – харизматичный, умеющий говорить, могущий обаять прессу и смутить власть, чем сотня "никаких".
Лучше сотня безупречных преступников, могущих найти оружие и деньги, чем тысяча баррикадных романтиков.
Стать новой охуевшей элитой.
Попробовать повлиять на ход Истории.
Войти в Историю.
Прожить Великую жизнь.
При данном историческом раскладе, видимо, очень плохо кончить.
Больно. Мучительно. Безумно.
Хотя бы так как Мой Друг Г.
А пока здесь никто толком не начинал. И революция им нужна оранжевая, как из дошкольной песни для детей-даунов – оранжевое небо, оранжевая мама, оранжевый Лимонов, оранжевый нацист.
Революция цвета распада и ржавчины, крашеных советских бабищ-продавщиц, и последней стадии гепатита.
Оранжевых революций не бывает.
Революции бывают только кроваво-красными.
И ещё о Революции и Власти.
Родина-Мать… Родина-Смерть… Да ну!
Родина – Власть (Моя)!
Или это не моя Родина?! А то любить мы её должны, а иметь нет.
И дело не только в сексе. И не только во власти.
Дело в бесконечной виртуальности, оторванности вашего личного бытия от объективной реальности, когда (и если) не происходит реального взаимодействия "обладания". "Иметь или быть?" - вопрошал Эрих Фромм, намекая на бездуховность "имеющих".
Просто быть (Жить) может только полуживотное, атомарный индивид, навязанный нам гуманистами тип человека. Я здесь "Быть" не просилась. Но "будучи" здесь, жажду иметь. Иметь то, что пока невозможно уничтожить. Иметь и не быть. Может того ждал Бог, который умер?
Бог умер? О`кей. Меньше конкуренции и врагов.
Расстреляй Президента, ты метатель протухших яиц, "кремлёвский метатель", обитатель подвалов, политический зомби, жертва подставы. Экстремизм ради экстремизма подростково бессмысленен. Члены различных партий, жертвы НЛП-НБП, арлекины кукольного театра, с повешенным на сцену игрушечным пистолетом. Вас уже не дёргают за ниточки. Но длится колдовство кукловодов. Вы двигаетесь и играете свои роли в силу некой бездумной "…" заданности. Всё вокруг вас движется по страшной инерциальной схеме. Как колесо обозрения, безвыходно как колесо сансары, цинично, как удушающее садовое кольцо, ставшее десятым кругом русского ада. Курочка Ряба с вирусом птичьего гриппа снесла оранжевое яичко. Кремль же как пряничный домик. Как пасхальный куличик. А ты, неудачник нахальный, мог бы раздавить его своим гриндерсом, дерзким неласковым детством. Вместо этого ты идёшь на митинг, клеить листовки, в камеру, ты ходишь вокруг да около, но всё время проходишь мимо. Ты стареешь в ожидании часа Х. Ты станешь пешкой, разменной монетой в чужом переделе власти, под видом революции тебе предложат оранжевый карнавал, очередной день города.
Ты, житель отдаленных районов, подросток из старой хрущевки, тебя из жизни выблёвывает Рублёвка. Ты – пролетарская пыль. А политика – игра в дурака колодой крапленых карт. Поэтому при власти так долго одни и те же. Кажется как будто они бессмертны. И даже выражение лиц у них неизменно. Некрофелический театр нестильной жестокости. Это игра в Тебя. Против Тебя.
Пока ты не научишься думать самостоятельно, пока не разучишься верить, доверять и любить. Пока не перстанешь подчиняться "Вождю", потому что сам будешь Вождём, всё будет так же. Разве что когда-нибудь станет не только экзистенциально, но и физически ясно, что такое вечное возвращение и дурная бесконечность.
Для меня Власть не роскошь, а единственная возможность существования. Другое дело, что то что в этом современном мире называется властью, ею вовсе не является. Это скорей, её некая полуимитация.
Такой "власти" сложно и желать и добиваться. К ней сложно иметь мотивацию, кроме той, что я назвала "метафизической жадностью".
Нероном, Калигулой, Гитлером быть круто.
А быть Путиным как-то убогонько. Неловко.
"Нужна ли та власть, которой нельзя злоупотребить?" (Д. Корчинский)
Мифотворчество и должно быть пафосным. Пафос свойственен мне изначально. Пафос – эхо онтологического величия, звучащее из ницшеанской бездны, из чёрной дыры, генетическая память о подлинном бытие. Аристократизм непобежденных на фоне плебейской лоховской хохломы рабов, чья туповатая простота нахально выдаётся за подлинность.
Качество, идея, пафос, стиль – всё это должно присутствовать, дабы в мире постмодернистской аморфности и шутовства, Способные к Борьбе "Особенные Существа", ловя магические сигналы, напитывались Ледяным Величием Стиля во имя грядущей Войны.
Я обращаюсь к тем, кто живёт всерьёз. Кто мыслит о Великом. И не стесняется этого.
Политика постмодерна создала в людях некий комплекс, невозможность быть взаправдашним. Полагаю, это должно привести к серьёзным расстройствам личности.
Мне по-настоящему жутко, я по-настоящему не приемлю дурную явь. И "невыносимая лёгкость бытия" для меня - пугающая абстракция из жизни жучков и улиток. Я допускаю, что так бывает. Но тем не менее, это не более чем пустая теория чужой "лжизни"... Липкий след языка или чернильное болотистое пятно пера анонимного автора. Печать торжествующей анонимности трупными пятнами идущая по телу Статуи Свободы с силиконовым бюстом и улыбкой стареющей шлюхи. Липкая слизь ничтожеств, сперма, рождающая чудовищ, ядовитая, отравляющая мой мозг, слово-образами распада. Интоксикация цивилизацией, где Бог – "Токсический Мститель". Ибо мысли сотворенной им популяция действуют как яды.
И тогда глотком свежего воздуха станет для нас гностическая выходка, зариновое озарение Сёко Асахары, капля Шанели №666 от зюскиндского Парфюмера, улыбка чернобыльского облачка, "отдых в Дахао", отрезвляющий вдох газовой камеры, взрыв Хиросимы, инъекция тараканьего порошка как вакцина от "человеческого слишком человеческого".
Синдром врожденного нечеловеческого. Болезнь избранных. Демиургическая Месть.
Превратиться в Героя Комиксов и ничего больше? Не боюсь. Постоянно превращаться в некое опровержение самой себя, быть бесконечно изощренным и неуловимым мстителем, невычисляемым, выпадающим из контекста. Быть везде. Присутствовать в СМИ примелькаться, забыться, исчезнуть, не быть, раствориться. И чеширской улыбкой убийцы возникнуть. И последней прохохотать.
Истории необходим некий адекватный баланс величин. Т.е. эта самая Победа, в первую очередь, предполагает Иной Мир, наполненный подлинными ценностями, и существами. И даже в этом Ином Мире необходим моментальный радикальный перелом сознания, той части общества, которая вообще способна что-то делать. Необходимы титанические усилия в самых неожиданных направлениях. Пока в этих направлениях радикальные мальчики-романтики не способны ни действовать, ни мыслить.
Забыть обо всей агитации "а-ля революционная стенгазета".
Никакой бессмысленной работы с народом!
Народ слеп.
Народ мёртв.
Власть берут не для народа.
Только для себя. И против всех.
Запретить юным экстремистам читать определенную литературу, которая способствует созданию у них исторически неадекватных иллюзий. Хватит возбуждаться столетней старухой-Революцией 17 года! Ситуация глобально изменилась.
Даже завораживающе прекрасный, великий и трагический пример Адольфа, не должен становиться теоретической и практической основой Борьбы.
Отбросить ложные мифы. У нас никогда не было великой эпохи. И в перспективе (при нас) не будет.
Стать новой охуевшей элитой. Играть в игру без правил. Меньше поэзии, больше прагматизма. Учиться совершать преступления, не попадаясь. Бесконечные посадки нацболов уже перестают замечать. Вместо того, чтобы сидеть в тюрьмах, практически ни за что. Накопление количества заключенных сейчас лишь дискредитирует их цели. Лучше один грамотно сидящий Герой – харизматичный, умеющий говорить, могущий обаять прессу и смутить власть, чем сотня "никаких".
Лучше сотня безупречных преступников, могущих найти оружие и деньги, чем тысяча баррикадных романтиков.
Стать новой охуевшей элитой.
Попробовать повлиять на ход Истории.
Войти в Историю.
Прожить Великую жизнь.
При данном историческом раскладе, видимо, очень плохо кончить.
Больно. Мучительно. Безумно.
Хотя бы так как Мой Друг Г.
А пока здесь никто толком не начинал. И революция им нужна оранжевая, как из дошкольной песни для детей-даунов – оранжевое небо, оранжевая мама, оранжевый Лимонов, оранжевый нацист.
Революция цвета распада и ржавчины, крашеных советских бабищ-продавщиц, и последней стадии гепатита.
Оранжевых революций не бывает.
Революции бывают только кроваво-красными.
И ещё о Революции и Власти.
Родина-Мать… Родина-Смерть… Да ну!
Родина – Власть (Моя)!
Или это не моя Родина?! А то любить мы её должны, а иметь нет.
И дело не только в сексе. И не только во власти.
Дело в бесконечной виртуальности, оторванности вашего личного бытия от объективной реальности, когда (и если) не происходит реального взаимодействия "обладания". "Иметь или быть?" - вопрошал Эрих Фромм, намекая на бездуховность "имеющих".
Просто быть (Жить) может только полуживотное, атомарный индивид, навязанный нам гуманистами тип человека. Я здесь "Быть" не просилась. Но "будучи" здесь, жажду иметь. Иметь то, что пока невозможно уничтожить. Иметь и не быть. Может того ждал Бог, который умер?
Бог умер? О`кей. Меньше конкуренции и врагов.
Расстреляй Президента, ты метатель протухших яиц, "кремлёвский метатель", обитатель подвалов, политический зомби, жертва подставы. Экстремизм ради экстремизма подростково бессмысленен. Члены различных партий, жертвы НЛП-НБП, арлекины кукольного театра, с повешенным на сцену игрушечным пистолетом. Вас уже не дёргают за ниточки. Но длится колдовство кукловодов. Вы двигаетесь и играете свои роли в силу некой бездумной "…" заданности. Всё вокруг вас движется по страшной инерциальной схеме. Как колесо обозрения, безвыходно как колесо сансары, цинично, как удушающее садовое кольцо, ставшее десятым кругом русского ада. Курочка Ряба с вирусом птичьего гриппа снесла оранжевое яичко. Кремль же как пряничный домик. Как пасхальный куличик. А ты, неудачник нахальный, мог бы раздавить его своим гриндерсом, дерзким неласковым детством. Вместо этого ты идёшь на митинг, клеить листовки, в камеру, ты ходишь вокруг да около, но всё время проходишь мимо. Ты стареешь в ожидании часа Х. Ты станешь пешкой, разменной монетой в чужом переделе власти, под видом революции тебе предложат оранжевый карнавал, очередной день города.
Ты, житель отдаленных районов, подросток из старой хрущевки, тебя из жизни выблёвывает Рублёвка. Ты – пролетарская пыль. А политика – игра в дурака колодой крапленых карт. Поэтому при власти так долго одни и те же. Кажется как будто они бессмертны. И даже выражение лиц у них неизменно. Некрофелический театр нестильной жестокости. Это игра в Тебя. Против Тебя.
Пока ты не научишься думать самостоятельно, пока не разучишься верить, доверять и любить. Пока не перстанешь подчиняться "Вождю", потому что сам будешь Вождём, всё будет так же. Разве что когда-нибудь станет не только экзистенциально, но и физически ясно, что такое вечное возвращение и дурная бесконечность.
Для меня Власть не роскошь, а единственная возможность существования. Другое дело, что то что в этом современном мире называется властью, ею вовсе не является. Это скорей, её некая полуимитация.
Такой "власти" сложно и желать и добиваться. К ней сложно иметь мотивацию, кроме той, что я назвала "метафизической жадностью".
Нероном, Калигулой, Гитлером быть круто.
А быть Путиным как-то убогонько. Неловко.
"Нужна ли та власть, которой нельзя злоупотребить?" (Д. Корчинский)
Мифотворчество и должно быть пафосным. Пафос свойственен мне изначально. Пафос – эхо онтологического величия, звучащее из ницшеанской бездны, из чёрной дыры, генетическая память о подлинном бытие. Аристократизм непобежденных на фоне плебейской лоховской хохломы рабов, чья туповатая простота нахально выдаётся за подлинность.
Качество, идея, пафос, стиль – всё это должно присутствовать, дабы в мире постмодернистской аморфности и шутовства, Способные к Борьбе "Особенные Существа", ловя магические сигналы, напитывались Ледяным Величием Стиля во имя грядущей Войны.
Я обращаюсь к тем, кто живёт всерьёз. Кто мыслит о Великом. И не стесняется этого.
Политика постмодерна создала в людях некий комплекс, невозможность быть взаправдашним. Полагаю, это должно привести к серьёзным расстройствам личности.
Мне по-настоящему жутко, я по-настоящему не приемлю дурную явь. И "невыносимая лёгкость бытия" для меня - пугающая абстракция из жизни жучков и улиток. Я допускаю, что так бывает. Но тем не менее, это не более чем пустая теория чужой "лжизни"... Липкий след языка или чернильное болотистое пятно пера анонимного автора. Печать торжествующей анонимности трупными пятнами идущая по телу Статуи Свободы с силиконовым бюстом и улыбкой стареющей шлюхи. Липкая слизь ничтожеств, сперма, рождающая чудовищ, ядовитая, отравляющая мой мозг, слово-образами распада. Интоксикация цивилизацией, где Бог – "Токсический Мститель". Ибо мысли сотворенной им популяция действуют как яды.
И тогда глотком свежего воздуха станет для нас гностическая выходка, зариновое озарение Сёко Асахары, капля Шанели №666 от зюскиндского Парфюмера, улыбка чернобыльского облачка, "отдых в Дахао", отрезвляющий вдох газовой камеры, взрыв Хиросимы, инъекция тараканьего порошка как вакцина от "человеческого слишком человеческого".
Синдром врожденного нечеловеческого. Болезнь избранных. Демиургическая Месть.
Превратиться в Героя Комиксов и ничего больше? Не боюсь. Постоянно превращаться в некое опровержение самой себя, быть бесконечно изощренным и неуловимым мстителем, невычисляемым, выпадающим из контекста. Быть везде. Присутствовать в СМИ примелькаться, забыться, исчезнуть, не быть, раствориться. И чеширской улыбкой убийцы возникнуть. И последней прохохотать.